Всеволод Емелин — автор семи поэтических книг (самое полное собрание — Goetterdaemmerung, Ad Marginem, 2010), лауреат Григорьевской премии, победитель читательского голосования OpenSpace.ru и — по определению собственных издателей — «шекспировский шут и древнерусский юродивый в одном». Политкорректности у него ни на грош, милости к падшим — на порядок больше, чем нынче принято, мата — тоже хоть отбавляй. Впрочем, по замечанию самого Емелина, все помнят фразу «В моем доме не выражаться!» — но где он, дом-то? То-то. Собственно, об этом и пишет.
Лирический герой Емелина, не просыхая, ставит исключительно трезвые диагнозы «прекрасному новому миру». Потому как его Россия — мало кем (особенно в рифму и верлибром) замеченные бесконечные бетонные слободы за пределами ТТК и население этих слобод — некрасовские «Крестьянские дети» девяностых и нулевых. В сухом остатке его лирики прочитывается хрестоматийное «Ужо тебе!», крик уличного безумца после потопа местного значения.
К счастью, сухого остатка у стихов не бывает. Только полные тексты. Социальные диагнозы Емелина пусть формулирует и к сведению принимает читатель.
Отдел культуры
Колыбельная бедных
Низко нависает Серый потолок. Баю-баю-баю, Засыпай, сынок. Засыпай, проснешься В сказочном лесу, За себя возьмешь ты Девицу-красу. Будут твоим домом Светлы терема, Мир друзьям-знакомым, А врагам тюрьма. Из лесу выходит Бравый атаман, Девицу уводит В полночь и туман. Спит пятиэтажна, В окнах ни огня, Будет тебе страшно В жизни без меня. Из лесу выходит Серенький волчок, На стене выводит Свастики значок. Господи, мой Боже! Весь ты, как на грех, Вял и заторможен, В школе хуже всех. Ростом ты короткий, Весом ты птенец. Много дрянной водки Выпил твой отец. Спи, сынок, спокойно, Не стыдись ребят, Есть на малахольных Райвоенкомат. Родине ты нужен, Родина зовет. Над горами кружит Черный вертолет. Среди рваной стали, Выжженной травы Труп без гениталий И без головы. Русские солдаты, Где башка, где член? Рослый, бородатый Скалится чечен. Редкий русый волос, Мордочки мышей. Сколько полегло вас, Дети алкашей, Дети безработных, Конченых совков, Сколько рот пехотных, Танковых полков… Торжество в народе, Заключают мир, Из лесу выходит Пьяный дезертир. Не ревет тревога, Не берут менты. Подожди немного, Отдохнешь и ты… Что не спишь упрямо? Ищешь — кто же прав? Почитай мне, мама, Перед сном «Майн Кампф». Сладким и паленым Пахнут те листы. Красные знамена, Черные кресты. Твой отец рабочий, Этот город твой. Звон хрустальной ночи Бродит над Москвой. Кровь на тротуары Просится давно. Ну, где ваши бары, Банки, казино? Модные повесы, Частный капитал, Все, кто в «Мерседесах» Грязью обдавал. Все телегерои, Баловни Москвы, Всех вниз головою В вонючие рвы. Кто вписался в рынок, Кто звезда попсы, Всех примет суглинок Средней полосы… Но запомни, милый, В сон победных дней Есть на силу сила, И всегда сильней. И по вам тоскует Липкая земля, Повезет — так пуля, Если нет — петля. Торжество в народе, Победил прогресс, Из леса выходит Нюрнбергский процесс. Выбьют табуретку, Заскрипит консоль. Как тебе всё это? Вытерпишь ли боль? Только крикнешь в воздух: «Что ж Ты, командир? Для кого Ты создал Свой огромный мир? Грацию оленей, Джунгли, полюса, Женские колени, Мачты, паруса?» Сомкнутые веки, Выси, облака. Воды, броды, реки, Годы и века. Где Он, тот, что вроде Умер и воскрес? Из лесу выходит Или входит в лес?
1997
Бесконечная песня
Жми на тормоза Сразу за кольцевою. Ах, эти глаза Накануне запоя. Здесь ржавый бетон, Да замки на воротах. Рабочий район, Где нету работы. Здесь вспученный пол, И облезлые стены, И сын не пришел Из чеченского плена. Ребят призывают Здесь только в пехоту — В рабочем квартале, Где нету работы. Про тундру и нары Спой, друг мой нетрезвый, Под звон стеклотары В кустах у подъезда. Воткнул брату Каин Здесь нож под ребро, Здесь ворон хозяин, Здесь зона зеро. Я сам в этой зоне Рожден по залету — В рабочем районе, Где нету работы. Лишь в кителе Сталин Желтеет на фото — Хранитель окраин, Где нету работы. Грустит на балконе Юнец желторотый, Простерши ладони К бездушным высотам. От этих подростков, Печальных и тощих, Еще содрогнется Манежная площадь. От ихнего скотства В эфире непозднем Слюной захлебнется Корректнейший Познер. Мол, кто проворонил? Да где пулеметы? Загнать их в районы, Где нету работы! Нас всех здесь схоронят И выпьют до рвоты В рабочем районе, Где нету работы. Мы только мечтаем, Морлоки и орки, Как встретим цветами Здесь тридцатьчетверки. Вслед бегству Антанты «Здорово, ребята!» — Нам субкоманданте Кивнет бородатый. Теперь здесь всё ваше, А ну веселей-ка! Не бойся, папаша, Бери трехлинейку. Ревком приказал, И занять срочно надо Мосты и вокзалы И винные склады. У власти у красной Надежная крыша, Она пидорасам Не сдаст Кибальчиша
2002
