Традиция, ах! А что такое? Кто видал, как это бывает? Ты думаешь, это все толпою По славному следу ломанулись? А это один на весь выпуск, Как правило, самый нелюбимый, В то время как у прочих уже дети, Дачи и собственные школы, —
Ездит к учителю в каморку, Слушает глупое брюзжанье, Заброшенной старости капризы С кристалликами поздних прозрений;
Такой ничего не понимавший, Которого для того и терпят, Чтобы на безропотном примере Показывать другим, как не надо.
Традиция — не канат смоленый, А тихая нитка-паутинка: На одном конце — напрасная мудрость, На другом — слепое милосердье. «Прогресс», говоришь? А что такое? Ты думаешь, он — движенье тысяч? Вот и нет. Это тысяче навстречу Выходит один и безоружный.
И сразу становится понятно, Что тысяча ничего не стоит, Поскольку из них, вооруженных, Никто против тысячи не выйдет.
Любовь — это любит нелюбимый, Вопль — это шепчет одинокий, Слава — это все тебя топчут, Победа — это некуда деваться.
Христу повезло на самом деле. Обычно пропорция другая: Двенадцать предали — один остался. Думаю, что так оно и было.
